Usina Literária de Charlie Rayné

2011-05-13T16:01:00.001-03:00

A Avó

Uma receita. As pessoas são guiadas por forças e ela sabe juntá-las. Forças e Pessoas. Ela sabe separar pessoas e forças. Ela sabe interferir em coisas que dizem impossíveis de tocar. Reza forte da avó. Reza de ladainha, insistente, sem hora para acabar. Vive disto e disto se compraz. A avó sabe o que faz.
A neta se enrabichou? Rapaz despropositado? Uma reza e a vela se apaga. Rapaz não volta mais. A neta que chore. Choro é coisa boa para a maturidade. A maldade? Maldade é uma menina se desgraçar na flor da idade. Maldade é uma mulher que ama um homem e não o tem. Maldade é não deixar que um traidor se perca na cachaça! Maldade é um indesejado no ventre.
Ela senta na cadeira, Rainha. Tem os olhos profundos, de pálpebras caídas, braços gordos e viris que manipulam ingredientes. Toda contente de seu poder. Toda contente do desdém que sente das gentes que não vem bater à sua porta.
A neta chora, desconsolada. Trancada no quarto. Definha a olhos vistos. Pelo visto, a avó lhe odeia. Quer morrer, mas a avó não deixa. Ela sente fome, tenta não comer e a velha lhe enche a boca de comida. Tudo assim, à força! Sem amor, sem esmero, sem tempero de mãe. Quem disse que todas as avós são boas? Velha desgraçada!
- O moço se perdeu na vida, encontrou uma outra mulher...Até jogar em cavalo, joga! Que tenho eu com isso?
A avó lhe afaga o rosto. Aquelas mãos cheias de imundície, aquelas mãos que tanto levantam para comandar um bando de gente fanática e infeliz. Mãos de galinha morta.
O menino está dentro dela. Ela sente se mexer. Não há força que o impeça de nascer. Não há. A avó não pode contra a vida. Vai cantar para seu bebê as canções que ouvia da mãe. Mãe fugiu da Avó. Agora ela entende. Ela só não entende o porquê de ter sido abandonada.
- Vais seguir a minha sina. A continuação de todas as nossas gerações!
- Não quero ser assassina! Prefiro morrer a sujar as minhas mãos.
A avó sorri. Toma-lhe do braço e lhe atira num quarto cheio de imagens toscas, estranhas, de símbolos que ela considera profanos. O filho se mexe muito. Decerto está nervoso. Decerto está com medo.
Noites e noites ali, deitada. Não via, nem ouvia voz de gente. Nem sol, nem vozes. Só um som irritante de sineta. Grita! Grita e ninguém! O sangue vem, tisnando o chão branco. Chora e pede pelo filho! A Avó sabe! A avó vê! A porta se abre, a velha, pode-se ver, está contente.
- Nunca vi uma mãe abandonar o filho por um capricho. Se sangue vem, pode ser estancado. O que não se pode é ser escravo de uma determinação sem fundamento.
O filho está salvo. Tudo por ele. Por ele, tudo. A avó que peça e ela faz.
- Filha, não és tu quem eu quero, mas tua filha. Ela é nossa continuação.
Ela se ergue, forte, toma nas mãos um cajado de pedra, a avó queda. Ela bate com a força de todos os santos!
A criança se mexe. A porta se abre. A criança nasce. A mãe aparece.
- Filha, cumpriste a nossa sina. Aqui neste lugar uma avó sempre comanda. Seguirás teu destino e me deixarás com tua filha até chegar o momento de me destituíres e tomares tua neta nas mãos.
A avó determina. A avó sabe o que faz.
Charlie Rayné- Jornalista- charlie.rayne@gmail.com

2011-02-18T13:35:00.001-02:00

Filho Prodígio
Ele escuta uma música que fala de filho pródigo. O ônibus sacode, o coração treme, esperançoso por voltar àquela terra. A terra nos faz nascer, ela doa os primeiros encontros, o clima propício, as palavras comuns, a primeira bagagem. A mesma terra nos faz sofrer, posto que ela é palco das nossas tragédias mais íntimas, posto que nascemos dela e nascer é trágico.
Viagem intensa: Selva de Pedra-Interior. Sente uma dor deliciosa, dor de voltar ao obscuro ventre que o cuspiu no mundo. Não, não foi a terra tão sua que o cuspiu, foram as gentes! Mas o que são as gentes senão a terra com comunicação verbal?
O ônibus para. Nada a sua espera. Nada. Tomou o táxi sem saber para onde ir, sem nada mais saber. Sangue descontrolado na veia, frenético, sem saber para onde correr.
- O Senhor vai para onde? Senhor? Aonde Senhor?
Ele nem sabe. Parado no táxi, na cidade parada para ele. Ele não é mais dela? Pensou tanto, planejou tanto voltar que percebe que não há amigos nem sonhos de infância. Só gente duvidosa dele e ele mais duvidoso ainda de si e deles. Eles quem? Nem existiam mais ou existiam no interior do seu interior?
- O Senhor está se sentindo mal?
-Meu jovem, leve-me para aquele hospital, aquele antigo... Foi lá que eu nasci.
O taxista é jovem, não entende do que ele fala; o taxista não sabe que naquele cenário ele sorriu e chorou, às vezes, inúmeras vezes... O taxista desconhece os mortos dele, nada sabe de chão, ainda não. Ainda não é tempo.
Morrer onde nasceu. Ele tem o privilégio disto. Poucos podem planejar - a morte nem sempre avisa. Ele não, ele está ciente, ele recebeu este presente e futuro não existe mais.
Saudade e Raiva. Lembrança e vontade de esquecer.
Pára o táxi. Ele desce. O taxista cobra a corrida. Ele não quer pagar, mas paga. A cidade não o deveria indenizar os tempos injustos? O taxista é jovem, não entende de história, ainda não.
- Está vendo aquele prédio ali moço? Meu pai que fez e eu ajudei a construir.
O taxista sorri, inexpressivo. Ele fica ali, defronte do prédio e adiante não há mais. Outro carro, desgovernado desponta: apressado, engole o carro do taxista, que dança no céu e na terra pousa. Ele é velho, já viu muitas coisas, mas o jovem não verá! Aproxima-se do carro. Sangue vivo. Jovem morto? E o outro carro? Onde está?
O Hospital. Ele corre como se tivesse a energia de antes. Ele corre com a energia do rapaz que agora é velho, que agora é tarde demais. Transplante de vida?
O jovem nada mais pode fazer, mas ele pode ainda! Ele pode respirar o ar daquela noite triste e mágica. Ele pode ver aquela folha cair e levantar pela força do vento. A terra pode nos fazer nascer, morrer e nascer de novo- pensa.
Ambulância, gentes e sirenes. Ele se afasta, não quer saber de fim, mas de recomeço. A dor deliciosa do Filho Prodígio.

Charlie.rayne@gmail.com- Jornalista

2011-02-09T13:53:00.002-02:00

A Dona do Pássaro Livre

O amor é pássaro livre, se te amo, cuidado. Ela disse bem assim. Um trecho traduzido de Carmem. Ela disse com os olhos fortes, aguados. Ela disse com dele. Enroscou-se, preparou seu bote e beijou-lhe a boca com força nos braços miúdos, braços que se grudaram ao pescoço mordidas fortes e hálito de chiclete tutti-frutti. Ela falou da importância e da responsabilidade de cativar as pessoas e citou Exupéry com sua obra O pequeno príncipe.

Frases feitas a dela, frases que ela ousou se apoderar, frases que se incorporaram a sua cabeça de mulher menina ou melhor, menina-mulher.

Ela põe a colher na boca do amado, ela desmancha-se em elogios, ela dá gritos de felicidade. Ela, toda a felicidade e ele tem medo. Ele tem medo de amar aquela menina tão encantada que o desencantou de antigos amores, que colocou na sua vida pitadas de açúcar, que o fez pensar novamente na saudade do que ele já nem sabia mais.

Ela o deixa livre e isto já o engaiola e isto é bom. Ela o larga no firmamento e ele sempre volta ao cativeiro, ele enjoa o céu e quer a terra firme de seu corpo pequeno e tão grandioso. Ele bate as asas e vento faz para que ela se refresque e isto é tão involuntário que lhe assusta. Quando ele a toca com seu bico já é, já foi, já aconteceu sem ele perceber.

Ela sabe que o ninho dele será numa terra distante. Ela sabe que ele é um livro que será emprestado e talvez nunca mais volte a enfeitar sua estante, mas ela o lê, ela o relê, ela revira suas páginas e coloca seu nome na folha de rosto. Ele deixa. Ele não se queixa. Ele quer. E ela vai, aos poucos, preenchendo sua história, reescrevendo e apagando sua vida trágica, colocando juventude e comédia, bolas de sabão e passeios de moto cor-de-rosa.

Ele, muitos anos a mais que ela. Ela nascera e ele já formado estava, já deformado andava pelos solavancos da vida, das armadilhas da noite, dos papos vazios e inúteis.

Ela tem consciência de que várias vezes ele perdeu sua plumagem, que inúmeras vezes alpiste lhe foi negado, que tantas vezes sua gaiola enferrujou, que mutilaram suas asas.

Ela o ensinou a voar novamente. Ela o cativou eternamente... Ele vai voar longe dela um dia! Ela disto sabe e nada quer além do tempo que lhes resta! Ela já é dona dele e não se vangloria, não deseja assumir autocraticamente a função, antes, quer que ele voe, voe, voe...

O amor é um pássaro livre... Se te amo, cuidado. Ele não tem medo de voltar à gaiola. Ele vai voar e vai procurar sempre o ninho que ela elaborou para ele com todo o cuidado, com todo o esmero, com toda a delicadeza do mundo.

Charlie Rayné- charlie.rayne@gmail.com

2010-11-29T15:50:00.001-02:00

A Borboleta

Sentou-se diante do espelho. Em que havia se tornado? Maquiagem demais estraga a beleza da mulher? Ela usou muitos batons, blushes, rímeis...Riu muito durante as noites, risos falsos e repetitivos que ela nem sabia que eram falsos e repetitivos. Ria para agradar e se acostumara com o ofício.
Pegou o batom e pintou a boca murcha. Soltou os cabelos amarelados de tinta. Riu como antes e fez uma pinta no lado esquerdo da boca. Tomou o cigarro com piteira e fumou, riu, tossiu e chorou- tudo assim- ao mesmo tempo- as expressões múltiplas se sobrepondo umas às outras...Voava, voavam as várias faces...Mais uma vez saía do casulo e as asas eram maquiadas com todas as tonalidades possíveis e balançavam e balançavam e balançavam.
Lembrou-se da avó. A avó costurava. A avó costurava as asas da família e as colchas que protegiam do frio. A avó também era borboleta, mas escolheu a vida direita. Ela, não. Quis voar e tanto voou que nunca teve porto seguro. Mas o que é porto seguro? Lavar a louça, cuidar dos filhos, varrer o chão, cozinhar?
Era borboleta assumida. Gostava da lua, das jóias e das promessas grandiosas ao pé do ouvido. Não precisavam acontecer de fato, ela só queria ouvi-las: “ Vou te levar para Paris” “Largo tudo por ti!” “Vou te mandar um diamante”
As lágrimas. Por que vieram? Ela escolheu o seu destino. Lágrimas insistentes! Lágrimas borram a maquiagem, o rosto desfeito como pintura de palhaço suado e vulgar. A avó! Lembrou da velha avó que voou ao vazio da vida em família. Lembrou dos últimos encontros, quando sentava ao lado dela e tentava costurar. A avó falava da vida, dos ventos, das várias vozes de família.
- Ai!
- Cortou-se? Toda costura envolve riscos.
- Cortei-me. Percebe o sangue, avó?
- Sangue vivo. Indício de que a costura desencadeia sangue.
Costuro anos a fio estas asas de borboleta. Juntei todas as nossas mulheres. Todos os pedaços de vida estão aqui. Pedaços de vida infeliz em sua maioria . Neste passatempo, esqueci o abandono, o descaso, a escravidão imposta pelos filhos e pelo esposo.
- Costuraste para esquecer a inquietude do coração? Artifício de abstrair o amor inquieto?
- Sim, filha. Estão quase prontas as tua asas. Eu não posso interferir na sina de cada uma das nossas mulheres. Quando as asas estão prontas ou se morre ou se voa...Eu morri.
A avó nunca usou as asas, ela as fez para que as netas pudessem escolher entre o casamento ou o mundo. Nenhuma sacrificou a vida direita...Ela, das netas, foi a única. Abandonou tudo e foi viver. As lágrimas secam e dão ao rosto uma textura grudenta, pegajosa. Está pronta para o último voo.Está arrependida de não ter escolhido o outro caminho. Está só e sua cor já não é mais a mesma. Borboleta infeliz! Acreditou na liberdade e se esqueceu de que no fim da vida, a liberdade é tudo que não se quer.

Charlie Rayné- Jornalista
Charlie.rayne@gmail.com

2010-07-25T16:52:00.001-03:00

Autobiografia

Olho azul, mas a alma nem tão celeste assim...Assim como todo mundo, feito de luz e sombra! Mais luz do que sombra, pois quando a sombra chega tenho tentado acender refletores de espetáculo.
Cabelos com os primeiros indícios de neve e algumas marcas de expressão, ainda tímidas que me farão um Senhor de muitas rugas e Histórias.
Escritor por vocação, ainda sem livro publicado. Pai de Miguel e sem ter plantado uma árvore.
Ainda não tenho carro, nem casa própria, não tenho namoradas e isso não quer dizer que não as tenha pelo simples fato de não possuir os bens citados acima. Não gosto de lavar louça nem fazer comida por obrigação. Detesto que me chamem de Charles e sou um romântico escondido por detrás das decepções amorosas que colecionei ao longo da minha trajetória.
Sou ator e tenho máscaras várias, mas nunca as usei para enganar os meus amores, os meus amigos. Se as usei foi para privá-los de tristezas desnecessárias ou para fazê-los rir das minhas patéticas piadas.
Adoro a madrugada e nela encontro as sombras dos seres humanos. Nós somos, ultimamente, mais sombra do que luz...Gosto de conhecer as pessoas, mais as suas máscaras porque elas são a nossa vida idealizada, refletida no espelho.
Sou professor e às vezes tenho vontade de rasgar todos os livros e dizer a eles que eu nada sou diante do que a escola da vida nos ensina.
Gosto de declamar poesias, gosto de música que dói no peito, gosto de ceroulas para dormir e nos dias de frio já matei alguns banhos.
Tenho poucos amigos, escolhidos a dedo, e muitas vezes perdi os dedos mas continuei sendo amigo deles. Fumo e bebo e também oro a Deus, e isto não quer dizer que sou alguém na corda bamba, que sou morno, que sou pecador...Sou quente e frio!
Não busco uma paixão, nem quero jantares à luz de velas e cruzeiros...Não busco corpos idealizados, cérebros artificiais, roupas de grife e loiras estonteantes. Quero mulheres que sejam mulheres: vaidosas sem excesso, magras ou gordinhas sem excesso, carinhosas sem excesso e parceiras com excesso!
Gosto de compartilhar um bom livro, comer pipoca com orégano e queijo ralado, brincar feito criança, escrever bilhetes e cartas de amor e viajar nem que seja para o interior do interior do interior.
Não aceito grosserias, estupidez, manias de grandeza, desinteresse por aprender, dinheiro fácil, rostinho bonito e coração descontrolado.

Prazer, Charlie Rayné

2010-07-12T23:57:00.003-03:00

Marcas...

Ele tinha uma marca. Uma marca do passado. O Passado que condena no presente, que ameaça o futuro. Marca de boi, tatuada a ferro quente. Uma marca. Quem atira a primeira pedra? Todos atiram as pedras, todos zombam dele, todos e ela muito mais que toda a multidão. Ela, a pureza. Ele, a imundície, a sujeira. Ela a justa e correta, porta voz da verdade. Ele, um poço de mentira e falsidade. Ele não só atira as pedras, como também as aquece no fogão e gruda na sua testa, uma a uma, todo dia, dia todo. Ela pega as pedras e cria um caminho desordenado para ele, para que ele se perca, para que ele se esqueça de que é um ser humano.
Ela não sabe que o tempo move as peças, ela não sabe que as pedras que atira são as mesmas que se voltarão contra ela. Ela não sabe o que é uma fera sofrida, não sabe que as feridas cutucadas despejam coisas inimagináveis. Ela não sabe de nada. Ela não sabe que um dia ele foi todo dela. Ela ferve água na panela e despeja sua ira, sua revolta, sua vida canhota, seu vazio...Ela precisa de um circo: Ela, a domadora. Ele o leão covarde, leão combalido, cansado de guerras inúteis e desafios fúteis. Ela a domadora, domando a força de um bicho esfomeado e marcado pelo tempo.
Quem és tu para julgar? Quem és tu para atirar pedras em quem te ensinou a fazer castelos com elas? Atira as pedras que quiseres! Eu as pego e guardo no meu bolso. Elas me farão companhia e estas pedras serão um dia a trilha que vai te levar para mais perto de mim.

2010-06-25T17:55:00.001-03:00

Empata – amor

O que empata o amor, o que o torna inconcebível, incoerente é o coração. Parece mentira, mas este coração tem vida própria e nos prega peças inimagináveis. Temos nossa vida escolhida, nossos amados escolhidos, nossa vidinha programada e num repente o músculo involuntário nos modifica o cenário e nos coloca em situações caóticas e completamente sedutoras.
Ela passou anos a fio tentando remendar seu casamento, lutou pelo seu homem com garras de leoa. Ele bebia, fumava, cantava na chuva, balançava outras saias e num repente se transformou num homem honesto. Ela conseguiu mudar seu amor e num encontro recheado de romantismo e promessas de uma vida unida em família, o garçom deixa cair uma taça de vinho sobre seu vestido branco. O garçom pede desculpas e ela, raivosa, olha gravemente em seus olhos. O garçom, ex colega de escola, ex namoradinho do primário, excelente primeira transa!
Fim. Seu casamento estava perdido naquele momento e em todos os momentos vindouros, o coração havia mudado as peças de lugar, o que era não era mais, o que esperava não bastava mais. De nada adiantaria ela nunca mais ver o rapaz, pois embora não o visse mais, aquele reencontro era a constatação de que o coração não mais pulsava pelo marido agora honesto.
Saiu, desconcertada. O marido, sem nada entender, seguiu a esposa sem nem olhar para o lado, ou melhor para as garçonetes, afinal, agora ele era um exemplo de honestidade. Entraram no carro. Ela chorou muito, com a cabeça enfiada no volante. Ela chorava por tudo que esperou do marido, por tudo que idealizou, por tudo que deixou de fazer, ela chorou de prazer e de dor.
- Amor, o que aconteceu?
- Tudo. Aconteceu tudo e nada. Este momento, este jantar tão esperado é o meu espelho. Estou viva e morta. Sou humana, só isso!

2010-06-11T12:08:00.001-03:00

O dia em que ele foi seu próprio namorado!

Mesmo que seja uma data comercial. Mesmo que os presentes ofertados venham carregados de obrigações. Mesmo que o presente não seja de estimável valor, mesmo que o caos do dia-a dia nos impeça de falar sobre ternuras, mesmo que não estejamos mais com o nosso amor, este dia vale a pena. Vale à pena porque paramos e pensamos na nossa estrada sentimental, vale a pena porque precisamos cada vez mais de datas que nos lembrem que amor ainda existe, que não é objeto de adorno, que é possível vencer o abandono e nos unir um pouco mais.
Tanto faz se estamos sozinhos ou enlevados por alguém, tanto faz se compramos uma jóia ou um cartão de papel vagabundo- Estas datas nos lembram sempre a importância de algo maior.
Ele nunca foi feliz no amor, sua vida foi recheada de romances conturbados, traições e discussões exacerbadas. Sua namorada foi seu próprio rosto refletido no espelho. Olhou-se e amou suas primeiras rugas, seus cabelos se tisnando de branco, suas pálpebras caídas. Amou seu band-aid grudado no queixo, seu nariz recheado de cravos...Viu-se de verdade com todas as suas controvérsias, todas as suas risadas e seus gritos, seus grandes atos e suas trágicas tentativas de ser feliz. Viu-se e se amou da primeira vez, aquele amor único e incondicional, aquele amor despido de carne, caranaval. Despido de tempo e temporal- amor atemporal e sem prazo de validade.
Debruçou-se sobre o espelho e disse de si para si:
Eu te amo. Eu te amo. Eu amo teus humores, tuas feridas, tuas solidões, teus cheiros, teus destemperos. Eu amo as tuas tentativas de ser feliz, eu amo teus braços e pernas, amo as velas que acendes e que se apagam antes de conquistar as bênçãos. Eu te amo eu! Feliz Dia dos Namorados

2010-06-07T18:49:00.003-03:00

Pequeno Colóquio sobre a dor

Como dói a vida, às vezes. Como ela dói fundo e nos afunda, e nos afunila, nos deixa pequenos...Como dói saber que as pessoas torcem por sua dor, que elas jogam salmora nas tuas feridas, como dói ser mal interpretado. Como dói saber que a tua dor causa riso nos outros, que a tua dor é só tua e que todos estão ocupados em viver as suas vidas...Dói muito saber que algumas dores não tem remédio, que elas vão preencher um espaço eterno no nosso coração. Dói ser rejeitado, dói ser julgado, dói ser escravo da própria dor. Dói doer. Dó ninguém tem.

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Doei minha vida errante a ti, mulher infante e desprovida de ternura!
Doei o que podia doar, o que talvez fosse além do que sustenta meu edifício
Doei o sangue que mal corria nas minhas veias, minhas candeias, meus escritos e meus precipícios.

2010-05-24T14:36:00.000-03:00

Reflexão de (Des)Amor- A Teia, a droga, o Mestre, o renascimento!

Você já se sentiu amarrado? Com o corpo imóvel? As agruras das cordas apertando, machucando e fazendo feridas nos seus braços? Já sentiu laços que te movem como se você fosse um boneco de ventíloco? Já sentiste teu agressor te cuspir na cara e depois te dar um beijo, te dar um beijo e te cuspir na cara? Já sentiu medo de perder teu agressor, que embora te machuque, te faz ficar dependente daquele tão aguardado e mísero beijo?
O amor, às vezes, torna-se um vício. Precisamos de doses de telefonemas, mensagens de celular, encontros casuais e combinados, e nunca, jamais sentiremos aquela primeira sensação, aquele barato que nos faz esquecer de tudo que nos rodeia.
O amor é uma teia, cheia de nuances. Acreditamos percorrê-la com segurança e num átimo estamos enredados pela astúcia dos seus fios, vagando, tontos, pelos seus caminhos, tentando encontrar uma saída para depois nos entregarmos, resignados às aranhas.
Esta trama que parece não ter fim, acreditem, tem um fim. Jesus Cristo foi um amante das almas, amou tanto que se enredou também nas teias e entregou-se às aranhas, oferecendo-se como alimento a elas. Jesus Cristo era um viciado no amor, tão viciado que padeceu uma overdose de cusparadas, tapas, humilhações. Ele entregou-se ao amor, de tal forma que ofereceu sua vida a ele. Foi negado, pisoteado e nunca desistiu. Ele renasceu. para que todos nós pudéssemos fazer o mesmo,para que todos nós aprendêssemos um pouco sobre purificação. Amar é se purificar. A grande transformação de uma pedra bruta em um esplendoroso diamante.

2010-05-19T14:48:00.003-03:00

Estilhaços...

Diante de tanto caos, de tantas cartas e roupas rasgadas, vidros quebrados, estilhaços de mim foram espalhados por todos os cantos, abrangendo um território imenso. Afinal vários setores da vida formam comprometidos nesta guerra que se chama vida.
Agora tento recompor todos estes pedaços e formar de novo meu avião. Avião que explodiu devido à presença de uma terrorista que invadiu todos os meus compartimentos e me fez quedar.
Não, não acreditem que somos vítimas dos terroristas. Eles também são nossas vítimas. Nós também invadimos seus espaços, muitas vezes sem pedir licença, estuprando seus sonhos e aprisionando suas essências.
Eu junto os meus pedaços. Longe de mim está um novo vôo. Trabalho de técnico este de recompor tanta engrenagem que se perdeu, tanto corpo que se espalhou. Um dia vou voar novamente e só entrar em territórios permitidos e seguros. Meus passageiros serão escolhidos a dedo e o meu piloto será a minha razão. Meu coração? Onde está meu coração? Meu coração estará nas mãos de Deus e juro que quando este dia chegar vou viajar por nuvens brancas, céus azuis e sonhos encantados... Mas este paraíso perdurará? Será que toda esta harmonia não vai me trazer enfado? Sim. Eu respondo com propriedade absoluta: sim!
Viver é paz e guerra, bem e mal, açúcar e sal, beijo e separação...Viver é aventurar-se no céu sem ter certeza se o pára-quedas irá abrir antes de nos espatifarmos no chão!
(Charlie Rayné)

2010-05-17T14:26:00.001-03:00

Avesso
Há tantas coisas que preciso dizer...
Dizer que tudo isto me deixa do avesso.
Que atravesso lugares desconhecidos, que incendeio em chamas invisíveis.
Mísseis a toda hora.
Vísceras expostas.
Mesa posta sem comida.
Missa corrompida, sem hóstia.

Preciso dizer que grito e ninguém me ouve.
Hoje, ontem e amanhã...O que será? Venha me dizer onde estão as vozes de você!

Se eu disser que estou vendado, vendido para o que nem sei, para quem nem me vê e tampouco avisto?
Estou no risco, no traço não concluído, no vício, no cisco que insiste em me desfocar...Tudo isto! Isto tudo!

Vou contar as estrelas que nem avisto...
As luas que não contemplo?
Brincar de cabra cega, tentar decifrar o vento?

Sem saber o que será, o que serei, o que terás, o que terei, o que poderia ter sido se não fosse esse maldito e inexorável destino.

Não tenho tino para o inconcreto, não quero ser arquiteto do desconhecido!

(Charlie Rayné)

2010-05-14T14:48:00.002-03:00

Meias, Metades...

Está bem. Certo está que tudo fora do lugar se encontra. Todas as contas de ontem e de hoje e as contas de amanhã também. Tudo bem. Tudo bem? Não existe equilíbrio quando descarrila o trem. Não tem sossego nem boa sorte, quando não se sabe se vai para o sul ou para o norte. Não tem. Cansei de meias verdades, de meias palavras, meias promessas. Cansei das meias encardidas, das metas não cumpridas. Cansei de meia lua, quero lua inteira, aquela que faz vulto e brilho no céu. Cansei de ser seu, cansei de ser eu, cansei de cansar.
Onde quer que vás, não vá pela metade, vá inteiro. Ame inteiro, beije inteiro, sofra inteiro, coma inteiro e seja íntegro na sua inteireza. Coloque as cartas sobre a mesa e não blefe jamais. Não existe meio poema, meio amor, meio sonho, meio sorriso. Tudo que é meio nos dá medo, nos mumifica, nos mascara, nos justifica a miséria!
A única coisa pela metade que vale a pena é a entrada no cinema.

2010-05-13T21:06:00.003-03:00

A Receita

Uma aula enfadonha, com máquinas à frente. Assunto: tecnologia da informação. Um aluno cansado do trabalho, das guerras diárias, cansado de pedir atenção para pessoas e coisas que não se importam com ele. Junte uma turma de mais de 200 alunos por dia, uma família em desajuste e falta de dinheiro no bolso. Misture a saudade de um filho e a saudade de algo que ele nem sabe. A saudade da saudade. Coloque uma pitada de constatação de que o tempo está passando e ele já com neves no cabelo e rugas no rosto não tem mais o sorriso, o viço, o brilho de outrora. Bata todos os ingredientes neste liquidificador que é a vida moderna e está pronto o veneno. O veneno deve ser tomado diariamente e se apodera de todos os órgãos do corpo, imobilizando-os, e tornando-o um robô enferrujado com um coração que pulsará um choro trancado por anos a fio...

2010-05-03T23:25:00.003-03:00

Papo de Botequim

Ela me disse, sentada num botequim de quinta categoria. Ela me disse que meu mundo era outro. Eufemismo para dizer que não me ama, para dizer que somos como água e óleo? Ela pede um salgadinho e eu contemplo aqueles olhos verdes que tanto amo.(embora ela nunca acredite). Dividimos o mesmo salgadinho. Oba! Combinamos em alguma coisa!
Ela me diz do meu passado, das minhas obscuridades. Ela me diz de pessoas que insistem em não me esquecer e jogam aos quatro ventos coisas que eu nem fiz, algumas que fiz e outras que nunca pensei.
Ela me deixa ali, com meus cigarros, com as minhas tristezas, com a minha mochila recheada de papeis e de livros de auto-ajuda. Ela não me deixa porque quer. Ela me deixa porque querem. Ela me deixa porque já se deixou. Ela me deixa porque outros a precisam. Paciência. Ela não me pertence mais, nem eu pertenço a ela. Descobrimos que nunca pertencemos a alguém, descobrimos que devemos ser água e óleo e que é possível fazermos um belo e arroz com isto.

2010-05-02T08:12:00.004-03:00

Angústia do Mundo

Eu tenho a angústia do mundo,
Este pesadelo eu tenho.
O Pesadelo do artista, do corrompido, dos ratos que espreitam o queijo...
Mares de água, Mortes de sangue, águas mortes, mares de sangue !
Tenho a indecisão dos amantes, a sofreguidão das mães abandonadas...
Tenho o nada e o tudo, a fé e a descrença.
Tenho presença de tudo que fui ou serei um dia
Ou do que nem sei que sou.
Amor, Dor, Ritos, Gritos, Sinos e Sendas
Flor, Vendas, Filhos, Livros e Cor
Eu tenho a angústia do Mundo, eu Tenho a Guerra em mim
Espadas, Adagas, Saara sem fim
O lenço branco do vento, o sol vermelho do fim
Trago a fúria do tempo, o beijo amargo carmim da prostituta
A Luta, o luto, a letra que borda lençóis de cetim.
Eu tenho a angústia do mundo, o desabafo do fadista, indecisão dos amantes, o nada e o tudo !
Tenho a mim, a cabeça em rodas, embriagada de sim...
Tenho rimas pobres e vulgares deste poema, trago a ânsia desta obra sem fim.
Que nunca se faz, colcha que nunca acontece
Eu tenho as idéias inúteis que se perdem como agora
O que fazer, a quem amar ?
Eu tenho a angústia do mundo, eu tenho a guerra em mim
Eu tenho a Guerra em mim, a angústia do mudo.
Um sonho sem fim. (Charlie Rayné)

2009-01-29T09:54:00.002-02:00

Nos olhos dele eu vejo os meus
Vejo a criança que existia em mim
Passo as noites entre um choro e outro, tentando pensar em como ser um pai diferente...
Um pai que supere o amor de pai que não tive.
Ser pai é uma coisa suntuosa, é administrar um império, é lapidar por anos a fio uma pedra bruta sem saber se teremos diamantes.
Ser pai de verdade é trocar fraldas e trocar toda a nossa visão de mundo.

Miguel nasceu e matou o que eu era. Miguel me deu vida nova, novas preocupações, sonhos novos e me fez saber um pouco mais da vida. Meu filho, meu amor, meu amado, meu amigo! Ele é minha continuação, mas não quero que siga alguns caminhos que escolhi...
Miguel tem os olhos do pai...Os olhos dos Rayné...Azuis
Vejo nele meu túnel do tempo e penso em mim. Penso que eu queria mais abraço de pai, colo de pai, conversa de pai...Prometo que ele terá o que eu não tive e nisso, nessa simples promessa minha, já está a minha razão de viver...
Hoje, Miguel Morales Rayné, completa dois meses de vida. Hoje, Charlie de Freitas Rayné completa dois meses de renascimento.

Charlie Rayné

2008-11-08T22:47:00.002-02:00

Depois de mais um longo período em que me detive a esquecer a tarefa de postar, volto. Volto para dizer que minha vida de escritor está encerrada, posto que a vida está escrevendo por mim. Dá um cansaço escrever quando a escrita da vida está numa velocidade torturante! Muita, muita adrenalina!
De posse desta realidade, tirei do baú um texto que fala sobre escolha profissional e ofereço aos meus alunos do Curso de Aprendizagem Comercial do Senac Pelotas.

A Decisão de Claudinho...
Mulher fazendo tricô incessantemente. Está nervosa. A atividade é como um subterfúgio para tentar acalmar-se diante da situação que está para acontecer.

Néstor: Ele já se decidiu?

Mulher: Já. Ele quer falar com você...

Néstor: Porque você está com essa cara?

Mulher: Que cara?

Néstor: Essa cara estranha!

Mulher: Nada.(fica nervosa e deixa cair o tricô no chão)

Néstor: Ele já contou para você não contou?

Mulher: O quê?(pega o tricô que caiu e torna a tricotar mais nervosa ainda. As mãos tremulam)

Néstor: O que ele decidiu?

Mulher: Decidiu o quê? Ah, ele quer um blusão verde com bolinhas amarelas.

Néstor: Eu estou perguntando se você sabe o que ele decidiu. Aquela outra coisa, não o tricô!

Claudinho entra de cabeça baixa, preocupado.

Claudinho: Pai... Eu decidi!

Mulher: Filho, vai com calma. Seu pai quando fica nervoso tem crises de hemorróidas...

Néstor: Vamos. O que você decidiu?

Claudinho: Eu decidi. Pensei muito e decidi.

Mulher: Claudinho, por favor. Pega leve!

Néstor: Fala Claudinho. Estou pronto. O que você decidiu?

Claudinho: Medicina pai. Eu quero prestar vestibular para Medicina!

Néstor: O quê?

Claudinho: É isso mesmo! Eu quero ser médico! Cirurgião Plástico!

Mulher: Acalma Néstor. Acalma!

Néstor: Foi para isso que eu te criei? Para ser um médico? Que vergonha! Que vergonha! Um médico! Onde foi que eu errei Claudinho? Onde foi?

Claudinho: Eu não queria decepcionar o senhor, mas é mais forte que eu.

Néstor: Eu lembro bem. Você era pequeno e já inventava aquelas brincadeiras de médico com as vizinhas da rua. Eu falei pra sua mãe, que isto era uma tendência perigosa. Eu falei.(para a mulher) E você me disse que era coisa de criança. Pois sim!

Mulher: Paizinho! Deixa o menino decidir o que é melhor para ele!

Claudinho: Perdoa pai! Me perdoa (ajoelha-se aos pés do pai)

Mulher: Ele não quer fazer Dança. Ele não quer Néstor!

Néstor: Filho ingrato! Sai da minha frente. Eu não te perdôo!

Néstor: Pensei que o meu filho seria um bailarino clássico, a fazer “plies”, “grand plies”, “arabesques”... Sempre sonhei em ver você, de sapatilha de ponta, usando um colant azul bebê... E aí está um marginal que quer fazer medicina. Isto são as companhias! Aquele bando de amiguinhos que você tem. Todos médicos, veja só, que vergonha para os pais! (começa a tremer, sente-se mal, fica tonto)

Mulher: Néstor! Néstor!

Claudinho(segurando o pai): Pai, não faz assim. Pai! Pai!

Mulher: Ele desmaiou de vergonha! Ele pode até morrer! Viu o quê você fez? Você matou seu pai Claudinho! Custava fazer a vontade dele? Custava decidir uma profissão estável e lucrativa como a dança?

Claudinho: Se eu já tivesse passado no vestibular e terminado a faculdade, agora mesmo poderia cuidar do pai. Ele precisa de um médico!

Mulher: Seu pai é direito, honesto! Jamais vai ser tocado por um médico! Ele prefere morrer a ter um filho médico!

Claudinho:Você também está contra mim agora?

Mulher: Estou do lado que é direito, honesto. Se você fizer Medicina pode pegar suas coisas e esquecer que um dia teve um pai e uma mãe! Nestor, paizinho, levanta.(Nestor acorda e levanta) Vamos deitar. Eu vou dar calmantes para você.

Claudinho: Pai? Olha para mim!

Pai: Você me matou! Eu morri para você e você morreu para mim. Só torne a falar comigo quando decidir dançar “Paquita” ou “Lago dos Cisnes” no palco do municipal!

2008-04-18T17:49:00.002-03:00

Caros Amigos,

Conforme prometido, cá estou para novamente postar alguns escritos meus. Como eu andava um tanto descuidado e levemente vulgar em alguns tópicos desenvolvidos, resolvi escrever sobre temas pertinentes e tentar aprofundá-los.
Hoje temos um texto que fala sobre vilania. Importante ler e identificar estes seres que nos envolvem e fazem grandes estragos às almas desprevinidas.
Boa Leitura!

Estudo sobre Vilania...

Discordo do grande dramaturgo clássico Sófocles, quando disse que somente o tempo poderia revelar-nos um homem bom, e que para identificar um perverso bastava um dia. Concordo que muitos homens que parecem bons só podem ser conhecidos com o tempo. Os vilões são seres terrivelmente sedutores e grandes artistas, são capazes de pronunciar sábias palavras recheadas da mais sutil estratégia para assim dar o golpe de misericórdia em suas vítimas desprotegidas.
Os verdadeiros PHDs em vilanice usam as ferramentas dos bonzinhos para atingir suas metas. Procuram desenvolver uma conversa agradável, envolvente, e se mostram incapazes de grosserias. Abraçam suas vítimas, moldam-se às situações com uma maestria que só os camaleões sabem desenvolver. Gesticulam bastante, seus olhares são firmes e vez em quando lágrimas despontam de seus olhos.
Na cabeceira de um vilão não pode faltar a obra prima de Maquiavel,“O Príncipe”, e a tragédia shakesperiana Otelo, cujo principal objeto de estudo não é o protagonista, mas o nosso admirável Yago. Pra quem não leu a obra e quer conhecer um pouco deste personagem tão carinhoso, cabe ressaltar que a partir de sua trama em busca do poder, o nosso Yago mostrou-se um respeitável e dedicado amigo de Otello, conseguindo tocar no ponto mais frágil do homem: sua mulher Desdêmona. Tanto fez que conseguiu despertar no pobre o veneno do ciúme, tirando assim de seu caminho o suposto amante, que desfrutava da posição que ele tanto almejara.
Um vilão, na maioria das vezes, tem sempre um cupincha, um funcionário puxa saco que pratica as maldades mais vulgares, deixando para o mestre o prato principal. Existem várias modalidades de assessores de canalhice; os boateiros, os espiões, os ambiciosos, as secretárias,os asessores e por aí vai uma interminável lista que nem caberia no papel. Mas, como eu ia dizendo, estes funcionários fazem o trabalho pesado, deixando para o mestre o reparo final Vamos a um exemplo prático: Fernando I, um imperador famoso, tinha como fiel escudeiro, Paulo. Fernando amava com tal fervor seu país que resolveu sugá-lo gota a gota. Sim, ele, o Imperador, também era um vampiro. Paulo tinha a função de raptar, abiscoitar as vítimas e entregá-las para sua majestade.
Para o Imperador bastava o sangue vivo, o néctar da hora. Um dia, a verdade chegou a tona e quem teve de sofrer a fúria dos Deuses? Fernando com a astúcia da vilania, refugiou-se noutro Reino e agora está de volta, os vampiros são imunes aos simples mortais. Paulo foi queimar no fogo do Reino de Hades.
Há casos onde o cupincha supera o mestre, quem não lembra de Frankestein? Entretanto, nesta modalidade de vilania a maior incidência acontece entre as mulheres –as esposas submissas, que num grande jogo de estratégia sutil e perniciosa, são capazes de arrancar até a alma dos esposos: fabricam herdeiros, falsificam assinaturas, fingem orgasmo e vão à igreja regularmente.
Sim, trata-se de um tema antigo, mas que renova-se ao longo da história: os avanços tecnológicos comprovam a tese: fabricam-se vírus, invadem-se computadores alheios, roubam-se órgãos, manipulam-se cérebros através dos meios de comunicação, e muitas outras coisas esdrúxulas.
Muitos hão de perecer com artimanhas, golpes e confiscos de toda sorte, e afim de conhecimento ficamos com os dizeres do mestre Yago, ao explicar o desenrolar de sua, e por que não?- de toda trama maléfica - “...já começa o veneno a produzir o seu efeito: ao princípio apenas fere os lábios, mas depois, como torrente de lava, queima as entranhas...”(Otelo, de Shakespeare)

2008-04-10T00:19:00.000-03:00

A partir de hoje vou postar semanalmente. A partir de hoje vou cumprir a minha tarefa na vida, minha verdadeira vocação: escrever. Vou escrever sobre tudo, todos, sobre o nada e sobremesa.(que trocadilho infame)
Vamos ao que interessa!( Será que as babaquices deste blog interessam a alguém?)

Sobremesa do dia: medo se sonhar com molho de falta de esperança!

O Pior medo...

De todos os medos, o pior e o mais nocivo ao ser humano é o medo de sonhar. Não tem rato, barata, traição ou assalto que seja pior que a falta de esperança. Para ratos e baratas, ratoeiras e inseticidas. Para a traição, um recomeço e a busca por um novo amor que nos mereça. Para assaltos, a providência é se manter calmo e entregar tudo que tem, pois a vida é preciosa. Tudo bem, vocês podem contestar as minhas palavras e me dizer que o pior medo é o medo da morte. Eu retifico. O medo da morte é o pior, sim! Mas o que é a morte? Vamos lá!
A morte é uma fase da vida onde perdemos a própria vida. Realmente nunca escrevi algo tão científico como isto, mas faz sentido.
Bem, até agora não falei sobre o pior medo, o medo de sonhar. Amigos, leiam com atenção o que lhes escrevo: o medo de sonhar é a própria morte.

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O Diálogo dos Sem-Sonho! Parte I

Ela e ele aguardam uma consulta médica no Posto de Saúde. Depois de meia hora sentados um ao lado do outro, resolvem conversar.

Ela: Comprei duas caixas de bombom recheados com marrom glacê.

Ele: Quem me dera poder comprar estas futilidades.

Ela: Coisa boa ser gorda...Eu tenho emprego e sou gorda. Sou uma gorda feliz. Não tenho namorado, mas tenho um vibrador...Para quê homem? Homem, para quê?

Ele: Nunca pensou em redução de estômago?

Ela: Eu? Jamais! Imagina que eu vou entrar na faca! Imagina que vou querer ser magra ! Isso é coisa dessas publicidades! Sou feliz! Quer um bombom?

Ele: Aceito. Nunca posso comprar bombom. Não trabalho.

Ela: Eu tenho um emprego para você...Uma amiga minha está precisando de gente para trabalhar na loja dela. Quer?

Ele: Bombom? Quero!

Ela: Não, emprego! Quer que eu indique você?

Ele: Que horas abre a loja?

Ela: Cedo. Bem cedo. Tipo sete da manhã.

Ele: Não, obrigado. Muito cedo. Adoro dormir.

Ela: Tá. Ah, que demora esse consultório...

Ele: Pois é...Acho que vou para casa dormir.

Ela: Vai!Isto aqui vai demorar. Por isso que comprei bombons... São bons para matar o tempo! Adoro engordar, sabia?

Ele: Adoro dormir e fumar cigarro sem parar...

Ela: De onde tira dinheiro?

Ele: Eu vendo garrafas pet de dois litros!

Ela: Que maravilha! Não tem namorada?

Ele: Não. Tenho umas amigas que de vez em quando aparecem lá em casa. Elas não querem nada sério e eu não estou a fim de encarar família, essa coisa toda...

Ela: Entendo.

Ele: Vou desistir da consulta.

Ela: Desiste! Eu só estou esperando porque mato meu tempo comendo meus chocolatinhos.

Ele: Eu mato o meu tempo dormindo! Coisa boa dormir, catar garrafas pet e fumar cigarro. Fumar cigarro, dormir e catar garrafas pet. Coma bastante!

Ela: Durma bastante! Adorei suas olheiras e seu cabelo sujo!

Ele: Sua pança é linda! Seja sempre assim, imensa!

Ela: Obrigada!

Ele: Tchau!

Ela: Tchau.

Frase de Reflexão dos Sem-Sonho!

Todo sonho nasce na infância, cresce na infância e morre na infância.

2008-04-01T21:25:00.000-03:00

Declarações Iniciais

Estou triste neste dia em que me obriguei a postar. Quando estou triste e tenho que escrever eu uso bastante humor nos meus escritos. Quando estou bem, adoro escrever sobre tragédias.
Quando estou com calor, adoro ligar o ar condicionado ou ventilador e me cobrir com um imenso edredom...
Adoro comer feijão quando não tem em casa e detesto ter de comer feijão quando ele está à mesa.
Quando não quero escrever, escrevo mais ainda!
A única coisa em mim que não é contraditória é meu amor por uma mulher linda chamada Gabriela.

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Ninguém se importa se você está doente
Se sua conta bancária estourou, se seu dedo do pé ostenta uma unha encravada e faz você urrar de dor.
Ninguém se importa se você levou um choque ao tomar banho.
Ninguém se importa se você foi traído pela sua mulher ou marido, se você chorou na solidão de um banheiro, se você quase desmaiou ao ver seu melhor amigo de braços dados com sua mãe.
Ninguém se importa se você não pode ficar ao lado do seu grande amor, se você tem insônia, se está cheio de sonhos e não consegue realizá-los.
Se sua casa foi roubada, se uma bactéria invadiu seu organismo, se deu adeus quando gostaria de ser chamado de volta...
Ninguém se importa! Ninguém!

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Alguém se importa?

Alguém se importa se sua porta está emperrada e do outro lado está o remédio que garante a sua sobrevivência?

Resposta: ( ) sim, desde que depois você remunere essa gentileza.
( ) não, você está desempregado e não pode pagar por essa caridade

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Pergunta Pertinente

Para quê serve a sogra?

( ) para lembrar a você que a filha dela é dela e que você é de quem você quiser, menos da filha dela, é claro.
( ) para praticar eutanásia em você quando você espera ansioso a própria morte, já que viver olhando para a cara dela é morrer lentamente e você tem pressa em se livrar.
( ) para chamar você de vagabundo, ordinário, desencaminhador de filha, de bêbado, pois ela precisa se desestressar e terapia anda muito cara ultimamente.
( ) nenhuma das alternativas acima. Sogra serve para deixar você mais próximo do inferno.

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Para chorar!!!!!!!

O Vôo Rasgado ou o Diário da Liberdade

Sempre admirei os pássaros. Em meu diário sou um pássaro, sedento de vôo, mas ciente do inútil grito do infinito. As pessoas buscam as asas, entretanto a força da gaiola os impede de ser. Nasci em uma gaiola de madeira firme, provida de alpiste e água abundante. Meu assobio era mais suave, onde em canções eu exaltava as lembranças de minha terra que eu nunca conheci mas tanto quis.
Anoitece, e este diário, escurecido pelo silêncio da noite, com os vestígios da última vela, fazem-me bicar meu peito. As pessoas, sem a propriedade de ir e vir embrutecem o peito. Ele fecha-se, na angústia de proteger ainda mais o coração. Minha mãe, possuía os seios caídos, disformes e pesados. Na angústia em dar-me o alimento, deixou-se flácida e sem vida.
Um canário veio ter comigo dia desses, estava sob o parapeito da janela. Seu amarelo reluzia em mim, agredindo meu viver. Virei o rosto e chorei escondido, mas ele percebeu e disse: Não Chores !
Pensei o quão feliz ele era e tive ímpetos de esganá-lo, acabar aquela existência dele que tanto me afligia. Ele se foi, como tantos outros que cruzaram minha vida para trazer-me a consciência do meu inevitável destino.
Sou verde, a cor da esperança...Minha gaiola é azul, cor da céu que nunca desvendei...
Minha dona está doente, torço para que ela morra as vezes, e sofro por pensar assim. Então concluo que o mero ato de ela abrir a prisão seria tão banal, enquanto que para mim representaria a vida !
As pessoas, egoístas, aprisionam o amor, como se o amor fosse algo que pudesse ficar fora de seu habitat. Amar é estar em si, em seu mundo, com quem quiser escolher...
A vela apagou e penso em tanta gente que vive como eu, na escuridão dos soluços escondidos, dos abraços nunca dados, dos lábios cerrados de medo e impossibilidade- E tenho um vôo rasgado desde que nasci, e adormeço para amanhã viver mais um dia que não chega...

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Gabriela nº1 opus 10

De amor e Desencontro

No final de tudo ou no princípio da nova vida...
No fim da sombra tua, início da vida minha,
Podemos unir nossos ingredientes, dantes insolúveis...
Nuvem podemos ser, carregados de ar e pranto de chuva,
Vento e água, banhando e suspirando sobre terra e fogo

2008-03-21T12:32:00.000-03:00

Pois fazia um tempo grande que eu não postava meus escritos. Como dizem, eu estava de molho. Senti-me uma iguaria italiana chafurdada num molho vermelho, curtindo os temperos que são a receita de bons pratos e péssimas digestões. Pois hoje resolvi sair do molho e me servir a vocês...Boa alimentação e péssima digestão para todos!

Sobre a Digestão

Quem come demais, passa mal. Todo excesso gera mal estar. Mas o que seria da nossa (re)construção sem esses exageros que cometemos de vez em quando? Somos eternas crianças que, orientadas pelos pais para evitarem subir telhados e riscar fósforos, continuam fazendo o que é errado e acabam descobrindo a dor.
Tenho descoberto muita dor, fruto de anos de coisas exageradas, impensadas e não necessariamente quistas por mim. Pois é. Tive uma péssiam digestão e vomitei todo ser antigo que fazia morada no meu corpo. Viva a digestão conturbada. Descobri a lição: Você é o que você come!
Não pensem que quero que vocês evitem os excessos! Não! Quero que cometam essas atrocidades até descobrirem que viver bem é comer na medida certa! A lucidez aconteceu comigo. Vai acontecer com vocês!

Ela me disse...

Ela me disse que sentia saudade do ser louco que existia em mim. Disse que sentia saudade dos meus comentários ácidos, da minha bebedeira infame e da minha volu bilidade no amor. Olhei para ela e vi que eu não sentia falta daquele ser insuportável que existia em mim. Senti que eu havia crescido e ela ainda era uma criança esperando, implorando para não se desapegar de sua própria loucura. Era medo de crescer, de olhar o mundo real. Hoje sei que a loucura é a mais destrutiva máscara que usamos para fugir de nós mesmos.

Vou te contar que venho de longe...

De um tempo onde o sonho não se escondia na aba de um chapéu vagabundo.
Sou d eum tempo das risadas de bordel, das cantorias, das frias noites embaladas por velas e véus.
Venho de um tempo em que a prostituta era prostituta e a spessoas não se vendiam por um simples pastel.
Dignidade, honra! Venho do tempo em que os bêbados eram românticos e não existia Física Quântica.
DE um tempo venho e me esqueci de lembrar de que ele já se foi.

Charlie Rayné

2007-11-06T01:47:00.000-02:00

Fim da Linha

Todo fim da linha é o início da nova obra que será feita. Minha avó talvez dissesse isso, em outras palavras, se estivesse viva.
Todo fim de um doce é o início do deleite que virá mais tarde, inevitavelemnte virá!
Todo fim de tudo é o princípio do nada que um dia se fará todo, porque o "tudo" pertence aos agraciados do Céu.
Todo véu que esvoaça terá um fim da linha, pois tecidos e pessoas não são fisicamente eternos, ficam poídos e se perdem na imensidão do mundo que perece. Mas, é o fim da linha? Não existe recomeço? Sim. As almas que usaram o véu, as pessoas que vivenciaram a alma, estarão para sempre eternizadas na memória de quem as considerou.
O Fim de um relacionamento, embora pareça tormento, é o início de uma base sólida, onde tratos, fiapos, destratos e desagrados servem sempre como lição!
O Fim do fim é ilusório, poia a tendência é sempre avançar...Todo fim vem carregado de princípio, de renascimento, de sim para a vida!

2007-02-07T11:39:00.000-02:00

Algumas pessoas têm se queixado que eu tenho escrito coisas um pouco "nonsense". Usam este termo "eufemisticamente fresco" para na verdade não dizer na minha cara: charlie, você está escrevendo muita bobagem e loucura despropositada.
Já vou avisando que não tenho compromisso literário com este blog, quero dizer, compromisso literário de membro da academia brasileira de letras.
Este exercício de escrever o que me vem à mente é primordial. Este é o meu celeiro, meu rascunho, ou seja lá o que querem chamar algo que não pretende agradar aos outros. Eis a pré-história do meu processo de criação!.
Nonsense! Nonsense!
A pedidos, vou tentar escrever algumas coisas mais sérias, mais reflexivas, mais sensatas...

A Sensatez

Senso atado por um conjunto de valores pré-estabelecidos por uma sociedade que se intitula normal. Normalidade é ocultar o grito, o protesto, é dizer bom dia para o chefe, mesmo tendo vontade de mandá-lo para a Conchichina. Normalidade é tomar um porre para poder conversar com a ex - esposa, ex- namorada, ex -amiga, ex - celente mulher.
Os sensatos podem ser divididos em moralistas de cueca, suicidas, voyeuristas de binóculo, bêbados e uma lista interminável que não caberia neste blog.

Jornada de Melissa e o surgimento da maresia!

Eu sempre quis escrever sobre maresia. Nunca tive uma idéia que julgasse interessante. Amo a maresia. Acho que são sublimes estes ventos aguados que tanto nos confortam durante a nossa jornada.
Acordei cedo, que não é de costume e Melissa nasceu. Nasceu precisamente às sete e trinta da manhã.
Vamos a história:

Melissa era calma. Calma e paciente como um fogão a lenha. Magra e cozinheira, Melissa. O arroz de Melissa era daqueles que nunca ficavam no fundo da panela, eram soltos e ficavam “al dente”, se é que podemos usar este termo para designar o verdadeiro ponto de um arroz!
Fazia doces tão gostosos. Melissa fazia papos de anjo tão delicados, tão preciosamente ajustados aos paladares mais exigentes. A cor, o formato dos papos eram perfeitos!
Sabia ela que o que pairava em suas mãos transformava-se em iguarias. Ela se comprazia com isso! Ela transformava os alimentos, os tormentos, os parentes, os sonhos, os patrões e seus devaneios em iguarias sempre! Era um anjo, melissa!
Melissa adoeceu. Virou iguaria no céu e nunca mais cozinhou na terra. Deus engordou, os querubins engordaram e Melissa continuou se comprazendo de seu destino, agora celeste.
Quando olho o céu, vejo algodão doce feito por ela e recordo do tempo em que esteve na terra, recordo o tempo em que ela passou por aqui e nunca recebeu um agradecimento por seu trabalho tão precioso: servir os outros!
Serviu a terra, serviu o céu e hoje está no Inferno. Por vontade própria! Deus, apavorado diante dos quilos a mais, proporcionados pelos quitutes de Melissa, aprovou a decisão desta cozinheira revolucionária e autorizou seu deslocamento para o Inferno.
Diabo olhou aquela cozinheira magra e desprovida de beleza física e a desafiou. Ele queria um banquete para todos demônios e errantes do Inferno! Se eles aprovassem as gostosuras alimentícias de Melissa, ela estaria contratada. Caso contrário ficaria presa numa masmorra. Ela concordou.
O Banquete foi fenomenal. Diabo gostou muito, gostou deveras! Aplaudia e dançava de felicidade. Elogiou os dotes da cozinheira, ao que ela respondia: Os fogões do Inferno são de ótima qualidade.
Diabo não teve mais tempo de traçar guerras. Era tanta comida, tanto sabor a provar, que Diabo engordou e esqueceu das suas atividades. Teve receio de se tornar obeso e benevolente como Deus e despediu Melissa.
Melissa voltou ao céu. Não foi aceita. Deus estava em forma e manter Melissa seria arriscado demais. Ela voltou a terra. Não existiam mais fogões a lenha, nem alimentos para fazer seus quitutes. Todos tomavam pílulas alimentícias. Comida era coisa do passado!
Melissa pela primeira vez chorou. Do seu choro nasceu um mar grande, um mar imenso, cheio de peixes e frutos do mar. Afogou-se nas próprias lágrimas. Virou maresia para sanar o calor dos pescadores e dos viajantes. Encontrou sua verdadeira missão: acalmar o cansaço, refrescar os pensamentos, revigorar todas as gentes.

Ensaio sobre o Vento

Nasceu com uma ambivalência. Uma doença degenerativa que alterna tempestades e calmaria.
Na infância corria veloz, sem limites, mas com uma pureza tão cuidada...Desfazia castelos, mas com uma ternura tão invejável. Aos poucos ia removendo a areia, o castelo aos poucos ia transformando-se um monte de terra inútil.
Na juventude conheceu a fase mais conturbada. Juntou-se com a chuva e fez temporais...Levantou saias e derrubou casas...Trouxe memórias trágicas e secou lágrimas de bandidos...
Na maturidade descobriu a potência de sua força. Quis tornar-se justiceiro, mas muitas vezes praticou desvarios e injustiças...Usou ciclones, furacões,tornados para provar a si mesmo que era capaz.
Velho, virou sopro...Revolveu folhas, soprou em ouvidos, trouxe a memória dos mortos.
Ele nunca amou.
Está ventando agora e ele cochicha uma nova frase:
- O vento é uma saia de mulher que nunca foi descoberta, mas que sabe esperar...
Uma frase tão sem nexo, falei. Ele respondeu:
- Nexos não existem, o verdade nexo está na sua própria ausência.
Perguntei a ele o que eu estava começando a escrever. De que se tratava este livro. Ele respondeu, assobiando forte:
- Sobre os amores que vi, que destruí e que farei você recordar...

2007-01-06T01:33:00.000-02:00

Ano Novo

Ano Novo. 2007. E daí? Por acaso você conseguiu se livrar daquela barriga de chope? Conseguiu, num átimo, comprar um frigobar para acomodar suas banalidades alimentícias? Transar com a mulher ou o homem dos seus sonhos? Conseguiu mandar sua sogra ou seu sogro ou aquela prima gorducha e maledicente para Kosovo? Não tomar um porre homérico e descobrir que sua sanidade está num copo de cerveja? Abandonar o cigarro do paraguai que é mais barato e que te ajuda a morrer antes de 2007 acabar?

2007. Ano Novo. Ele, na contagem da meia noite contou-me que sentiu uma luz azul intensa penetrando todo o seu ser e que a partir dali 2007 seria uma sucessão de grandes projetos e alegrias. Certamente, no outro dia, ele acordaria e veria sua mulher sem mau hálito e sem um tubo de corega na cabeceira da cama, olharia a calcinha dela e perceberia que não era mais um saco de estopa enrolado numa bunda de elefante e numa perereca amazônica, repleta de matas, árvores e de vez em quando jacarés.

Ano Novo. 2007. Ela, na contagem da meia noite contou-me que sentiu orgasmo e que aquilo era a resposta da natureza para muitos desejos que seriam saciados.

No Outro dia acordou e viu aquele ser magrelo, branquelo demais, com cueca esburacada na região erógena e teve uma visão: aquela minhoca envolta num buraco jamais sairia dele. A minhoca magra e preguiçosa nunca sairia daquele buraco e não existiria encantador de cobras ou minhocas que a dissuadisse.

2007 não muda nada mesmo!

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Promessa de Reveillon

Ela usava um vestido branco de bolinhas pretas. Preta e Branca. Cabelo liso, escorrido, graças a estas máquinas que transformam anéis em finas correntes de ouro. Cabelo dourado o dela. Ela portava na mão um copo de uísque duplo, cowboy! Quão boa ela era, pensei. Tinha cara de triste e boca de meretriz, corada por um batom vermelho com um gloss que chamava minha língua...

Ela sentou no meio fio da calçada. Eu acompanhei.

- Não sente no meio fio, sente no meu colo, princesa!

Ah, como eu gostaria de dizer isso. Ela sentaria no meu colo, chorando, implorando que eu fosse o novo amor de 2007. O primeiro, pelo menos, o primeiro homem de 2007.

Ela sentou no meio fio da calçada. Eu acompanhei.

-Gosto de tudo que é forte. Uísque!

Ela sorveria o uísque deixaria cair no peito e eu sorveria o peito com uísque e ela pediria coquetéis, chamapanhas, e tudo mais para que eu fosse o primeiro homem a sorvê-la em 2007.

Ela sentou no meio fio da calçada. Eu acompanhei.

- Está triste?

-Quer uísque?

- Aceito

-Feliz 2007

-Pra vc também

-Está triste?????

- Problemas sentimentais...

-Posso ajudar?

- Briguei com minha namorada.

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Uma janela aberta para 2007 conversa para a janela de 2006 que se fechou:

- Querida, não chore! As coisas não vão mudar muito. Esssa troca de ano é igual a troca de presidente entra um espantalho, sai um larápio, sai um espantalho, entra um larápio.

- E você foi um espantalho ou um larápio?

- Larápio.

-Quer dizer que sou um espantalho?

-Não. Um larápio!

-Espera! Eu sou 2007. Você é 2006. Você disse que era larápio e que 2007 era um espantalho! Como pode?

-Querido 2007. Você é uma farsa. Você sou eu! Um larápio! Somos a mesma janela! Vencemos a eleição!

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Meus leitores,

Estou apaixonado em 2007. Não vou criar situações dramáticas na minha vida pessoal. Esqueçam disto! Não vou! Encontrei uma mulher excelente e que é maluca como eu. Que também escreve coisas malucas. Bebemos coisas malucas, fazemos coisas malucas e enlouquecemos na nossa loucura.

Vocês ainda tem esperança! Aconteceu comigo!

Ai que ponta de inveja que sinto de mim! Quem é esse escritorzinho de blog tripudiando do ano que chega, das esperanças das pessoas, relatando casos mal sucedidos de reveillon e que está feliz? Vai para o inferno, Charlie Rayné!

Vc não é nada!!!!!!!!! O que você quer e pensa da vida, hein?

Eu respondo:

-Nada! Eu não quero nada! Pensar em nada! Eu quero viver e nada!

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Feliz 2007

Que possamos estar juntos sempre

E que estas minhas palavras que podem abranger poucos

possam trazer muitas respostas!!!!!!

Charlie Rayné de Nada!

2006-12-06T15:19:00.000-02:00

A Volta

Depois de um tempo relativamente grande volto a postar. Sem mais explicações volto a postar. Não precisam saber o que fiz neste tempo de folga. Não devo satisfações dos meus lapsos de ócio. Ou será que devo? Quero que pensem nas paradas como o fluxo natural da natureza...Ela chove e num átimo fica seca...Ela fica seca e num átimo chove. Sem explicações ela acontece sem saber o porquê. O corpo se enche de pêlos e hormônios mais consistentes em épocas mais ou menos diferentes para cada um. Os pêlos acontecem, o desejo, os instintos acontecem e não são monitorados pelos relógios.

Nem eu sei explicar a causa da minha parada! Eu parei. E só! Parei e fiquei tão parado que uma estátua teria inveja da minha imponência congelada. O gelo não fica por muito tempo congelado, eu sei, mas o que é o tempo? Se para mim os dias correm em andares de lesma, para você podem correr nos desesperos dos amantes.

Ela espera ansiosa a chegada dele. Ele. Ele, a tartaruga de seu amante. O amante vagaroso e cheio de delícias que aparecem aos poucos na fuga de seu casco. Ela, a amante afoita e cheia de carícias e coices. Os tempos são diferentes. Ela tem pressa, ela quer enrolá-lo nos braços como um presente precioso que necessita de um embrulho à altura. Ele quer degustá-la com a paciência de um jantar de cerimônia: entrada, entrada principal, prato principal, sobremesa, café, copos de água, suco, vinho e licor...

Ela quer fast food. Ela quer lanches rápidos e repetecos infindáveis.

Eles terminam o romance. Ele a tartaruga e ela o cavalo de corrida. Ele não tem pressa e ela pressa tem! Ela dá um coice e ele se esconde no próprio casco.

Encontram-se mais tarde. Não esperavam o encontro e nestes mistérios inexplicáveis se fundiram, uniram sua vagareza e agilidade, seus coices e carícias lânguidas...Aconteceram os dois! Aconteceram. Fluxo natural da natureza!

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Beijo

Ando romântico. Quero beijar e não quero. Quero o beijo que não existe. E se ele existir, prefiro morrer...

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Queijo

Furado é o melhor. Furado e amarelo. Nos buracos do queijo existem mundos. Mundos irresistíveis para mim. Estou sozinho e o queijo que está à mesa, me chama. Primeiro eu olho minuciosamente todos os buracos. Eu analiso a viabilidade do deleite. E como! Ah, eu como quando estou certo do meu desejo...Nos buracos do queijo existem tetas viris, as mãos dos ordenhadores, as mãos das queijeiras, o descanso nas prateleiras até chegar à minha boca!

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Pergunta sobre Queijo

Qual a utilidade de ralar um queijo furado e amarelo? Qual a utilidade de desfazer os buracos dele?

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Pergunta 2

Qual a utilidade de comer o queijo furado e amarelo? Comer de uma só vez?

Resposta 2

Para mim, nenhuma. Eu gosto de observar antes de comer e sempre guardo um pedaço para outro dia. Antes que ele acabe, eu já coloco outro no lugar!

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Vingança

Eis um trecho de um espetáculo meu que vai ser lido em Coimbra. Para que entendam melhor, Izaura, uma ex atriz famosa e abandonada pelo marido, trama com a vizinha Beatriz uma vingança. Beatriz que também foi traída por Jesus, seu marido, resolve fazer um pacto com a vizinha. Esta cena representa a entrada do banquete tragicômico que vai acontecer no espetáculo.

Jesus entra na casa da vizinha, Izaura, acompanhado da esposa, Beatriz.

Jesus: Dona Isaura! Obrigado pelo convite, mas estou achando tudo muito estranho!

Isaura: Jesus! Estranho são os vizinhos não se reunirem. Eu preparei um jantar delicioso para comemorar a nossa amizade. Um porco enorme com uma maçã bem vermelha na boca! Gostas de maçã?

Jesus: De maçã, de porco! Sou um comilão inveterado!

Isaura: Deixa eu te mirar bem! És um homem guapo! Uma maçã na boca te faria bem! Os homens guapos merecem maçãs na boca! Tudo que é belo não deve falar...Estraga!

Jesus: A senhora fala umas coisas diferentes!

Beatriz: Sim. Ela é atriz, Jesus! As atrizes são diferentes!

Jesus: Hum...

Isaura: Bia, serve um drinque para meu convidado! Cidra!

Jesus: Obrigado, isto é bebida de mulher! Prefiro uma boa cerveja!

Isaura: Não! Cidra! Vais fazer desfeita?

(Tango de La Reina, de Charlie Rayné)

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2006-10-28T21:14:00.000-03:00

A Festa de Drielle

Drielle, por intermédio do pai e da mãe nasceu. Por homenagem do nome do pai Adriano, um agiota e ex seminarista e da mãe, uma senhora do lar e adepta da maconha nas folgas da lavagem do chão e da louça, nasceu Drielle. Nome que pobre acha requintado. Basta colocar um "elle" que parece que a sujeira fica encoberta. Não falo do requinte financeiro, mas do requinte de ser humano. Não falo do requinte das regras de etiqueta, mas da parcimônia em participar do alimento, da mesa, com elegância da simplicidade.

Um homem se matou. Matou-se o cliente do agiota seminarista. A Senhora do lar fumava sua maconha e brincava com seus dedos murchos e gordinhos, quando o telefone tocou. O agiota lia o salmo trinta e três, idade de Cristo. Drielle prepara uma festa no Rio de Janeiro, onde vive, cheira, degusta e suga o dinheiro do pai, o agiota que lia o salmo bíblico e enquanto seu devedor estourava os miolos com uma arma calibre 38.

- Alô? Alô?

- Pode ser amanhã?

- Amanhã? Não. Hoje mesmo! Agora, neste exato momento!

-Não tenho como pagar...

- Eu compro e você busca! Pode ser?

- Já acabou e meu marido está lendo a bíblia...Você sabe que a palavra é sagrada!

Estrondo. A maconha fumada e seu efeito acabou. A mulher do lar desliga o telefone. Drielle, no Rio cheira uma carreira de cocaína e mostra aos amigos sua nova casa, casa esta que nem é sua, mas ela insiste em dizer que é.

- Uma república e todos são meus inquilinos...

- Democracia, Drielle?

-Sim. Sou mulher de lei. Sou mulher das leis da liberdade.

Outra carreira de cocaína e o agiota termina o salmo 33. A Senhora do lar abre a porta da frente de casa e toca no seio amortecido e inchado de um leite inexistente. Do seio saem litros de uma fumaça abundante, fumaça que parece nevoeiro de inverno.

Drielle prepara uma vodka sem gelo. O agiota liga o chuveiro e se masturba no banheiro de empregada. A Senhora do lar vai buscar mais "marijuana" e os familiares do cliente do agiota velam na capela o corpo do pai, esposo, tio e sobrinho, sob uma névoa de cigarros de todos os feitios e odores.

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Janeiro, Janaína e Januária...

É Janeiro. Janaína a jantar. Uma jarra de suco de maracujá transpira do calor excessivo. Um barraco diminuto e um jardim lá fora, carregado de margaridas. Margaridas de bem-me-quer ou mal-me-quer, que colocam a vida no patamar dos sortilégios. Arroz, feijão e carne de Segunda, um gole do suco já morno e planos de futuro.
Januária plantada num sofá caquético, olhar lacônico e corpo mole diante da televisão. Recém chegou, espera a filha comer. Janaína tenta controlar-se e comer pouco. Januária faz planos de que a filha coma rápido e deixe alguma sobra de comida. Janaína planeja muito mais que isso, é jovem e cheia de esperança...
Januária também foi assim um dia, seus planos eram bem mais grandiosos que um jantar de início de ano. O vestido branco, a casa de varanda, o homem comerciante e sóbrio, mesa e coração fartos de vida...
Janaína dá a última colherada de arroz e feijão. Januária, de soslaio, sente que chegou o momento de sentar-se à mesa e fingir que é rainha. O corpo marcado de suor e as mãos cheirando a clorofina, levantam-se num desespero velado. Janaína lambe o prato, ainda sente fome. Januária serve-se pouco, a menina talvez ainda sinta o estômago insatisfeito.
É muito quente lá fora. O sol gargalha por entre os esgotos a céu aberto e cabeças de meninos sujos. Janaína vai ver suas margaridas. Januária manda ver na comida.
Janaína come as margaridas, com os olhos, a boca e os sonhos. Um jardim imenso, uma casa extensa, um amor intenso e banho de sol na piscina.
Januária não pensa no futuro, pensa no presente, na carne e no sangue de cada dia, que parecem escassear cada vez mais. Feliz Ano Novo! Feliz Ano Louco! Feliz Ano Morto!
Em breve vai arrumar serviço. A boca repleta de pétalas de margaridas, as mãos a tirar a sorte das flores. Mal-me-quer, Bem-me-quer, Mal-me-quer, Bem-me-quer!
Novos sonhos na cabeça de Janaína, desesperança na face enrugada de Januária.
Januária liga a televisão. O novo presidente promete acabar com a fome no Brasil. Januária chora copiosamente, pondo as mãos encardidas nos olhos cheios de lágrimas de cebola...
Janaína retorna. Januária está com os olhos repletos de margaridas. O Presidente também chora, pondo seus quatro dedos nos olhos esperançosos. Mãe e filha olham-se mutuamente: este há de ser um ano diferente!
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2006-10-22T15:09:00.000-03:00

Promessas Não Cumpridas...

Eu prometi que semanalmente iria postar neste flog. Eu prometi que jamais tomaria um porre de caipirinha feita com cachaça barata. Eu prometi que não escutaria músicas "dor- de -cotovelo" mais. Prometi ser menos vaidoso, menos ansioso, menos ingênuo, menos ignorante nas artes da malícia humana.

Arrumar a cama, ler livros, prometi não correr mais riscos...

Pois bem, quero neste momento fazer a única promessa que posso! Chega de promessas instáveis! Não sou político, pastor de igreja ou produtor cultural! Não ofereço prato feito, cantinho no céu, nem pauta na brodway!

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Cartas de Leitores? Comigo?

Descobri que muitas pessoas me lêem. Fico atônito! Tenho recebido e-mails de todas as partes do Brasil e também de Portugal. Fico vaidoso e prometi que deixaria de ser!

Além dos amigos, tenho tido o carinho de muitas pessoas desconhecidas que se identificam com as minhas coisas.

Vaidoso! Vaidoso, sim! Não tenho recursos de publicar livros e sou lido por muita gente! Vou transcrever a mensagem de Alessandra, de Araxá, Minas Gerais, que me descobriu num site literário e me enviou a mensagem mais linda que recebi:

"Caro, Charlie Rayné

Realmente fiquei muito tocada pela sua literatura. Tenho lido tanta coisa inútil, que não serve para reflexão! Quando me deparei com a crônica, "Feliz Natal, meu amor" e "Senhor Cor", descobri que tuas palavras tem o dom do alívio, o poder da identificação, a magia de radiografar os sentimentos mais guardados dentro de cada um de nós. Agora que te descobri, quero te ler muito, sempre!

Um beijo da fã mineira,

Alessandra Gomes"

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De Cuidado e de Vazio

Cuidado

Estou em trégua, cuidado com teus passos ruidosos, não grites, tampouco gargalhe do meu nariz...
A trégua antecede e sucede as guerras. Cuidado, amor, pareço frágil...
Meu jogo dispensa a escala linear, estou em trégua, mas trevas sei ser...
Vês quanta candura posso ter, vês quanta doçura te digo, errante de ti?
Sorvetes, mãos entrelaçadas, salada de frutas e beijos de mormaço!
Cuidado amor, estou em trégua, mas treva posso fazer. Neste mesmo instante, agora, já !
Na velocidade das tragédias, dos incêndios, dos carnavais...

Vazio

Um vazio. Um grande vazio. Cores sujas em ruas acizentadas.
E ao longe um balão multicolorido, prometendo graças e fantasias...
Ele passa. Ele voa e esquece de descer.

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Texto para Reflexão("Trecho de O Conto de Água Seca", de Charlie Rayné)

Antônio: Descansar, não é mesmo?

Maria: Quanto tempo falta, Tonho?

Antônio: Uns dias mais...Onório, por que cessou o falatório?

Onório: Cansaço!

Maria: Os meninos tão chorando. Trouxe água prá eles?

Antônio: Pega aí, dentro do saco. E a Serena, seu Onório?

Onório(sombrio e triste) Serena morreu, compadre. A minha bezerrinha morreu faz muito tempo...

Antônio: Não. Eu to vendo ela aí...To vendo! Ta fazendo bé pro senhor!

Onório: E eu escuto os filhos de vocês chorar...Eu escuto!

Maria(nervosa, quase descontrolada) É fome, não é? Mas tem água aqui seu Onório! Tem água! A Serena ta com sede!

Onório: Não existe água nenhuma, comadre Maria! Nenhuma! Não existe vida nesse fim de mundo!

Maria: O Padre disse que água é vida! Como não tem vida se os meninos tão tomando água!

Onório: Não tem água...Não tem Serena...Vida não tem!

Os atores deitam para descansar. Transição. Acordam.

Antônio: Retomar viagem? Acorda Maria! Acorda os meninos! Seu Onório! Seu Onório!

Onório: Sonhei com a Serena! Chovia muito! Muito! Ela bebia a água que se espalhava em cada canto. As crianças de vocês pulavam nas poças...Já eram bem maiores. Eu dançava com minha velha, que Deus a tenha, e vocês dançavam sem parar...

Maria: Conta mais compadre! Conta!

Onório: Deus lá de cima chorava de felicidade e cada gota dele fazia um rio imenso. A gente ria muito! Muito! (os atores começam a encenar o sonho) Tinha comida farta e cachaça, aos poucos todos vinham para cá. Uma cidade cheia de água.

Maria: E formava o mar?

Onório: Formava! De tudo, Maria! De tudo!

Maria: Compadre! O que havia mais?

Onório: A esperança que morreu quando eu coloquei meus olhos cansados nos teus meninos...

Maria: Não...Não fale assim...Não Fale!

Onório: Vamos seguir viagem?

Antônio: Por que está chorando Maria? Pega os meninos e vamos embora!

Onório: A Serena e os meninos!

Maria: O que tem eles?

Onório: Eles estão neste lugar do meu sonho!

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charlie.rayne@gmail.com

2006-09-25T11:42:00.001-03:00

Sol verdadeiro e Sol fabricado...

O frio parece que está se extingüindo e o sol, espaçoso como é, neutraliza as baixas temperaturas...Existem pessoas assim também. Elas possuem um calor, uma luminosidade capaz de impedir qualquer manifestação de baixas vibrações.

Conheci poucas pessoas assim, geralmente encontrei pseudo-sóis, sóis artificiais, de estúdio mesmo! Sóis fabricados meticulosamente para ludibriar desabrigados.

Por muito tempo fui um desabrigado e procurei o sol verdadeiro e, tantas vezes, me aqueci com a artificialidade do sol fabricado!

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Madrugada na cidade pequena: exu e pomba- gira!

Pensei que alguns gestos mais insanos, pertencessem mais às grandes cidades. Ledo engano. As criaturas humanas em cada canto deste planeta estão literalmente escalando grandes "world trade centers" e o resultado todos sabemos qual é.

Na cidade pequena fui dar uma volta. Fui a um espetáculo de dança e depois resolvi tomar um drink. Ao sair do drink e sair de mim, pois os drinks fazem sairmos da gente, encontrei duas pessoas aluadas. Ele me ofereceu um programa, ou seja, ofereceu seu corpo e Ela, a irmã ofereceu seus préstimos espirituais.

Não aceitei o programa,mas tive curiosidade de conhecer a espiritualidade da moça. Pois então, a moça empinava uma garrafa de vinho vagabundo e tremelicava feito a gelatina. Dizia-se Pomba Gira e ousava revelar meu destino. Ele, ao perceber que não seria producente a venda do corpo, decidiu tremelicar também e chamar o Exu.

Disseram tanta idiotice que ralmente fiquei apaixonado pela conversa. Os idiotas são sedutores. Alguém deixou de prestar atenção na conversa de um idiota recém conhecido? Somos mórbidos e adoramos ver a idiotice dos outros para provar a nós mesmos que somos diferentes.

Pelo esforço da encenação, dei-lhes alguns reais e ainda indiquei um bom curso de teatro.

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Raquel e Raul.

Raquel parecia saída de alguma tumba. Branca como só os cadáveres podem ser e sardenta como só os ruivos são...Era loura e sardenta. Não tomava sol e odiava suas sardas. Não oferecia o sexo para ninguém, tinha o cabelo mais lindo que já vi, e sabia disso!

O irmão era mulato e tisnado como só o café com leite pode ser e possuía um cabelo geneticamente modificado no laboratório da cama de seus pais. Seu nome era Raul. Raul detestava seu cabelo e oferecia seu sexo para todas as mulheres...

Raul e Raquel eram dois irmãos inconformados com a estética que Deus lhes deu. Raul queria ter sardas e cabelos louros e pele branca. Raquel queria ter pele morena, não ter sardas e se chamar Raul!

Raquel descobriu uma maquiagem no matiz da pele do irmão e Raul descobriu o pó de arroz de Raquel e perucas de cabelo bom. Raquel começou a oferecer seu sexo a todas as mulheres e Raul a todos os homens.

Estavam os dois na sua mais completa harmonia. Trocaram de nome e foram viver suas fantasias. Raul e Raquel. Raquel e Raul.

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Sol...

Sol. Onde foste, sol?
Que tenho medo de sentir-te, sol?
Minha pele é clara demais, sol
Tenho medo, sol !
Só...
É escuro sol, sempre escuro
Só, sol. Com o céu sem lua...

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Beijos de sol e carícias de lua a todos!

2006-09-16T04:31:00.000-03:00

Meu Bem

Vou começar a postar semanalmente. Decidi. Não tenho muita atividade mesmo e escrever ocupa um pouco meu tempo ocioso. Não quero, neste blog, ter o compromisso de escrever coisas profundas...Quero a superficialidade, meu bem!

Meu bem! Adoro dizer "meu bem". Disse pouco na vida. Existem palavras que devemos usar pouco para não gastar com pessoas erradas: Eu te amo, por exemplo, é terminantemente proibido no meu vocabulário. Eu te adoro? Muito menos! Não adoro nada. Adoração é fanatismo! Eu te odeio? Muito forte e mexicano! Jamais vou dizer eu te odeio, posso dizer isto e descobrir mais tarde que a pessoa que proferi esta frase trágica nem é tão odiada assim, posso descobrir que ela é a pessoa errada para ouvir.

Meu bem. "Meu bem" é superficial. Posso chamar a garçonete de meu bem, a minha cadela de meu bem, meu espelho de meu bem...Posso discutir com uma vendedora de loja e dizer: meu bem, acho que você me vendeu uma camisa falsificada!Pois então, meu bem, que bom que você entrou para ler esta banalidade que é meu blog. Banal, pobre, sem conteúdo, narcisístico, repetitivo, meu bem!

Seja benvindo(a), meu bem!___________________________________________________________

Ócio da cidade pequena

Para preencher meu ócio também fui ao centro da cidade. A cidade é pequena. Eu vejo os mesmos rostos. Passo repetidas vezes pelos mesmos lugares e descubro que sou um débil mental.

Qual a utilidade de caminhar duas, três, quatro horas no mesmo centro da cidade! Qual? De enxergar os mesmos rostos tão enjoativos quanto o meu? De ver aquele mesmo pipoqueiro, aquele mesmo vendedor de doces, aquela mesmíssima banca de ambulante com seus relógios paraguaios e seus óculos de sombra que estragam a minha visão? E eu compro! Eu compro as mesmas coisas, as mesmas porcarias! Por quê?
Tenho pensado nas mesmas pessoas, comido as mesmas iguarias, escrito as mesmas coisas!
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Minha amiga que já não é mais

Tenho alguns amigos que já não são mais. Alguns morreram, outros estão bem vivos. Os que morreram deixaram de ser amigos porque deixaram de existir na terra e eu não quero cultuar amizades do além, pelo menos por enquanto.
Os que estão vivos e deixaram de ser amigos arrumaram outros amigos e me esqueceram, outros arrumaram amigos químicos e estimulantes e quase me enlouqueceram, outros tiveram a audácia de pedir que eu escolhesse um amigo ou outro e isto não posso fazer.
Minha amiga que já não é mais. Pois é. Ela era parte de mim. Uma parte artística, casada com minha alma literária. Era reticente e desleixada com minha parte humana, mas eu amava a amizade artística nossa. Era isso o que eu queria e sentia amor neste enlace.

Um dia, um guerreiro de terras medievais fez minha amiga se apaixonar por ele. Ela está trancada no castelo e nunca mais vai me ouvir recitar poemas ou escrever coisas para a alma atriz que ela tem.
Amiga que já não é mais...Saudade!
------------------------------------------------------------------------------------------- Banalidades Cênicas e o Diretor famoso ou como minha obra-prima da "comédia trash" se transformou em obra hermética e elitizada.

Este flog tá muito pesado. Já disse que quero superficialidade, mas o teclado não deixa e minhas mãos são feras indomáveis. Pois eu tenho vontade de matar as feras e escrever espetáculos abominavelmente triviais. Quero falar da vagina, do pênis, do funk, da mulher de chicotinho, do homem broxa e tantas outras histórias escatológicas e tão engraçadas. Como as pessoas gostam de rir quando vêem estas coisas em cena!

Dia desses mandei um texto meu que considero a minha obra prima da comédia escatológica. Superei-me neste texto absurdamente idiota e olha a resposta que recebi deste diretor famoso no Rio de Janeiro:"Olá Charlie,"Origem da Vida" é muito bem escrita, inteligente, bem engendrada! Mas muito hermética tb! Infelizmente vivemos num país sem cultura. Gostei muito do que li, mas acho que para o seu texto virar espetáculo algumas coisas deveriam ser diferentes. A peça é muito elitizada e hj estamos no momento das"facilidades" ( rs! ), o q é muito triste!Se engana qd acha q prefiro as comédias. Prefiro o bom teatro, todos os gêneros! É q ultimamente tenho dirigido espetáculos mais leves! Mas AMO O TEATRO como um todo!"Não sei se considero isso um elogio ou um deboche! O que você acha *Bartira?* Bartira: amiga cênica que discutiu comigo, semanas antes de eu receber o email do diretor famoso, a banalidade e pobreza das produções de comédia

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Poema para finalizar porque estou cansado! (Ele já estava pronto e acho que cabe muito bem no blog desta semana)

Shopping Centers

Shopping Centers têm de tudo:roupas, livros, jóias, pessoas e lanches.

Nudez, ignorância, humilhações, bichos e fome.

Porteiros, vendedores, consumistas, inferiores.

Decoração, donos de loja, grandes compradores e alta sociedade.

Tem maldade, desilusão, shopping centers são prisões demasiadamente sedutoras.

Moças de saia curta, rapazes atléticos, senhoras de fino trato.

Há trapos, ratos e aidéticos...

Vitrinas, latrinas, requinte e resíduos.

São americanos, enganosos, e tão gostosos os shopping centers !
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Quem quiser encomendar textos herméticos e elitizados, comentar algo, aí vai meu e-mail:
charlie.rayne@gmail.com

2006-09-06T00:26:00.000-03:00

Difícil escrever. Difícil sentir que corre em nossas veias este vermezinho tão lindo que é a Literatura. Os vermes nos devoram. A literatura também é assim, mas este assassínio lento de colocar no papel e criar outros mundos, outros seres, dá o prazer da dor!
Escrever é se envenenar e amar o veneno, senti-lo navegar em todo corpo e urrar na dor mais sublime e romanesca dos tempos.
Num país tão caótico onde vendemos literatura de garotas de programa, de livros de auto- ajuda que só servem para incitar o suicídio, que a dramaturgia vendável beira a banalização total do ser humano; podemos dizer que nós somos guerreiros de palavras construtivas, edificantes, pensantes...
Nestas horas penso em Clarice, a Lispector; penso em Érico Veríssimo, em Machado de Assis, em Graciliano Ramos, em Joracy Camargo, em Nélson Rodrigues...Penso neles porque viveram num tempo mais brando em termos de valorização do que é a verdadeira literatura.
Bem, sem tomar o tempo de vocês, até porque estou muito ansioso para que me conheçam melhor! Vou deixar para a minha estréia no blog, uma poesia que fala um pouco da angústia dos artistas.
Quem ainda acredita em arte, vai se reconhecer!

Angústia do Mundo

Eu tenho a angústia do mundo,Este pesadelo eu tenho.

O Pesadelo do artista, do corrompido, dos ratos que espreitam o queijo...

Mares de água, Mortes de sangue, águas mortes, mares de sangue !

Tenho a indecisão dos amantes, a sofreguidão das mães abandonadas...

Tenho o nada e o tudo, a fé e a descrença.

Tenho presença de tudo que fui ou serei um dia

Ou do que nem sei que sou.

Amor, Dor, Ritos, Gritos, Sinos e SendasFlor, Vendas, Filhos, Livros e Cor

Eu tenho a angústia do Mundo, eu Tenho a Guerra em mim

Espadas, Adagas, Saara sem fim!

O lenço branco do vento, o sol vermelho do fim...

Trago a fúria do tempo, o beijo amargo carmim da prostituta!

A Luta, o luto, a letra que borda lençois de cetim.

Eu tenho a angústia do mundo, o desabafo do fadista, indecisão dos amantes, o nada e o tudo !Tenho a mim, a cabeça em rodas, embriagada de sim...

Tenho rimas pobres e vulgares deste poema, trago a ânsia desta obra sem fim.

Que nunca se faz, colcha que nunca acontece.

Eu tenho as idéias inúteis que se perdem como agora

O que fazer, a quem amar ?

Eu tenho a angústia do mundo, eu tenho a guerra em mim.

Eu tenho a Guerra em mim, a angústia do mudo.

Um sonho sem fim.

(Charlie Rayne)

----------------Filhas--------------------

Para quem não sabe ainda, eu sou dramaturgo. Deixei minhas filhas no Rio de Janeiro. Uma delas, "A Trama" está em temporada em Setembro na Casa de Cultura Elbe de Holanda. Outra delas, "Izabel, seus Buquês e seus Vestidos" está em processo de montagem, e a outra, "Memorial de Amor Inquieto" está abandonada por enquanto. Rezo para que elas dêem orgulho ao pai e que os padrinhos cuidem muito bem delas.

Mas que dá uma tristeza abandonar os filhos, isso dá!

-------------------------------Pelotas/Rio/Gaúchos/ Cariocas----------------------------------

Morei três anos no Rio de Janeiro. Sou de Pelotas, Rio Grande do Sul. Tenho 30 anos feitos. Fumo, bebo e escrevo. Querem vícios piores que esses?

Pois então, eu falava que sou de Pelotas...Sim. Sou de Pelotas e não minto que sou de Porto Alegre(recadinho para alguns artistas do Rio que escondem a sua pelotinidade- criei neologismo!). Mentira. Algumas vezes eu falei que era de Rio Grande, só para não ter de ouvir certas piadinhas.

Bem, como eu ia falando, sou de Pelotas e voltei faz duas ou três semanas. Que orgulho ver minha cidade tão linda, com seus prédios imponentes, seu povo bonito, sua fala forte, seu teatro vigoroso ainda...Já falei que Pelotas tem o mais antigo grupo de Teatro do Brasil? Sim. Teatro Escola de Pelotas. Ali eu aprendi a ser ator, dramaturgo, pessoa, essas coisas que não tem valor material, mas que são essenciais para a construção do profissional e do ser humano.

Retomando o assunto, morei três anos no Rio de Janeiro...Morei lá e aprendi a lição mais importante na minha carreira: toma cuidado com carioca! Eles vêm com fala toda cheia de xis, te convidam para tomar uma cerveja e daí todos devem saber...

Deixei poucos amigos lá e os poucos que deixei me bastam. Amizade é coisa séria! E não é que no Rio de Janeiro encontrei pelotenses que foram piores que os cariocas? Faltava a chiadeira, mas o "bah, tchê" também foi fatal.

Ok. To em Pelotas. Saí do Rio. Vou para outro lugar deste país ano que vem. Vou voltar para o Rio um dia.

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-----------------------------------A Porta-------------------------------------------

Podem bater à minha porta a hora que for. Gosto de surpresas que vem das portas. A porta é o trivial de toda notícia, de toda aparição...As coisas simples e triviais são as mais belas.

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Devaneios e Realidade

Gosto de brincar que sou um dramaturgo bem conhecido, renomado mesmo. Por exemplo, agora imagino que todos, com exceção dos amigos, todos vasculham minhas palavras, todos alucinadamente tentam interpretar as coisas que escrevo e criam milhões de interpretações para elas.

Gosto de imaginar que vivo muitíssimo bem da minha arte. Que neste exato momento, enquanto escrevo este texto, uma quantia razoável de dinheiro está sendo depositado na minha conta! Estou a gargalhar agora. Alguém que não consigo enxergar direito, pois estou absorto na minha escrita, alguém me alcança uma xícara generosa de café e alguns petiscos...Eu recuso.

Outra gargalhada.

Estou num escritório particular, na minha própria casa. De minha janela posso avistar um jardim bem cuidado, esmerado mesmo. Muitas flores. Não fumo. Não bebo nesta cena. Sou um respeitável Senhor de seus setenta anos e setecentos livros...Outra gargalhada! Meu teclado é feito de marfim...marfim mesmo!

À noite vou receber alguns amigos. Escritores, atores, diretores de cinema e teatro. Vou falar o estritamente necessário e vou partir para a cama antes que eles terminem seus discursos enfadonhos...

Outra gargalhada. Acordo. Estou de pijama. Um pijama ridiculamente amarfanhado. Meus cabelos estão em pé. Nem lavei o rosto ainda. Meu teclado está sujo de cinzas de cigarro e um café insuportavelmente malfeito desfila em minhas papilas gustativas...Ah, não tenho setenta anos, tenho trinta. Da minha janela avisto uma outra janela: a janela de uma vizinha gorducha cuja principal missão na vida parece ser a limpeza das janelas. Tenho um cachorro que acabou de urinar no tapete. Hoje mesmo vou tentar vender algum livro usado para poder comprar o cigarro de amanhã. Outra gargalhada! Uma tosse! Escuto a voz da minha mãe:

- guri, sai deste computador! Já sei. Está escrevendo aquelas porcarias que não te levam a nada!

Outra tosse. Outra e outra. Derramei o café no teclado.

- Olha só! Derramaste café no teclado! E as cinzas de cigarro? Não acredito! O cachorro urinou novamente no chão! Pega o pano e limpa! O cachorro é teu!

Vou acabar esta droga de texto, enfiar uma colher generosa de mel com propólis na boca e gargalhar nos meus sonhos!

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Se alguém quiser se comunicar comigo e partilhar deste dilema que novos escritores e dramaturgos passam, podem mandar e-mail para: charlie.rayne@gmail.com